vá pro inferno

poesia é a coisa mais anti-poética que eu já conheci.

qual o tolo decidiu que poderia estancar

como quer que fosse esse

meu peito fraco e frouxo

que é peito de homem?

(ouvi dizer que na Síria

há uns vinte e tantos séculos

houve um poeta)

eu não. não sou poeta, que é que queira dizer

esta interessantíssima máscara;

chamam-me assim, desconfio, e apenas

tão somente porque sou fraco;

me soa melhor poeta (confesso)

que fraco,

que desiludido,

que desesperado por qualquer sentido:

me cai melhor poeta

que aquele que fica entre o tudo e o nada,

flutuando inerte

o insofismável vazio que por ventura

se convencionou verso.

meço palavras, piso leve. uma piscadela para cada poema.

minha impolítica poética:

não sei se choro minha mágoa,

ou se conquisto a menininha que nem sei...

(na dúvida

rio,

choro,

um chopp,

bastante

eu converso)

e quando o medo passa,

(ou pelo menos

finge que)

só aí, e só quando já quase não vale a pena dormir

de tão tarde!

de tão cedo,

eu me deito

amanha tenho dia cheio.