de repente, talvez do alto
de baixo, simplesmente talvez
do nada:
veio o silêncio;
vem, paira
e pousa
sobre nossa conversa
- abro a boca
mas ele inda está lá
entre eu, você,
talvez dentro, nós
tenhamos já percebido
a fragilidade das palavras

nos beijamos

Sou homem de poucos versos
digo, roucos
- quero dizer, porcos!
perdão: curtos!...
mas sem dúvida um tanto brutos...

Fósforo

Meu fósforo interior

se apagou já faz um tempo;

e qual não é sua saudade do brilho

que hoje também idealizou...

Mas ele sente, na noite escura

aquela vontade dos velhos tempos

de brilhar, brilhar, pra fora e

pra dentro: essencialmente brilhar

- essenci’alma –

mas ao invés, e lhe reconheço o esforço

de inda não ter esmorecido

(dizem que não leva muito

para um fósforo se biodegradar),

ele ainda procura;

alguns dizem até que se pode ouvi-lo

desejando quem o faça em luz

na noite escura:

- Onde está você!, minha caixinha Fiat Lux ?..

Conversa

olha só, tava pra te dizer já tem um tempo
quando a gente conversa
você parece ficar sempre um passo atrás
de onde tão seus olhos, sua boca;
quando você fala
sabe, parece que fica contido
e eu vejo isso, sabia?,
vejo na sua maneira de dizer as coisas
no seu modo de falar, de me olhar sempre
armas em punho, pronto pra se defender
do quê
eu não sei...
poxa, não precisa se fingir de tímido
porque isso
eu não sou! mas
acabo sendo...

então, se você fica um passo atrás
e eu também, numa conversa
a gente fica tão distante!

Eu como saudade no café da manhã

ao leite, ou com alguma fruta;

o meu almoço, é minha fraqueza que me alimenta

e às vezes nem sei como é que eu agüento

de tanta fadiga...

o mocotó do osso vai todo, no dia-a-dia;

para o jantar uma boa taça de um bom vinho

regado a melancolia.

Agora, quando eu devolvo

tudo isso ao mundo,

meu amigo, nem te conto:

é pura poesia!

II

- no escuro, pouco importa se os temos abertos ou fechados,

os olhos, você me dizia

como se eu nem imaginasse o seu medo e então

apertava minha mão forte

e eu sequer imaginava ser essa

mão tão veiuda e magra a tua única certeza...

mas tudo certo, pois

se tampouco você tinha idéia que

os teus olhos

pequenos cintilantes e fogo fátuo

também eram a minha

(certeza única)

- isso porque, no escuro, sequer os via...

I

se eu te pego pela mão, e digo
- vem comigo!
e se não falasse mais nada:
sem dizer se é por um beijo
ou por um tapa, que a sua mão eu seguro;
se eu digo isso e mais nada,
e me calo, você me olha
bem no fundo do fim dos meus olhos
(onde dizem que fica a alma);
eu conheço essa cara,
mas,
agora fala



você viria?

não posso tentar descrever ou escrever

sobre algo

isso

não é poesia

poesia: de onde nasce?

de onde surge

tão cegos nos faz?

pois

ninguém a vê chegando

(sorrateira ela talvez

apenas se aproxime

quando tudo é surdo)

a poesia

vem em silêncio

se aproxima sem anúncio;

desanunciadamente

se revela e

quando o olho a alcança enfim

já ela está à frente

está já em performance

está num transe

seduz como se

sempre o fizesse

fosse sua essência

e como estivéssemos

numa grave contemplação

ao mármore mais antigo

esculpido do mais íntimo

ela se dissolve

desaparece

sem anúncio

e deixa os olhos

a mirar o vazio