coisas que explodem no microondas

http://coisasquexplodem.blogspot.com.br/

tomate
ovos
(cozidos
ou não
de codorna
de galinha todos)
uva (sério)
farofa
que mais (?)

Hoje é domingo

Hoje é domingo,
pede cachimbo...

cachimbo é de ouro
bate no touro

o touro é valente
bate na gente

a gente é fraco
cai no buraco

buraco é fundo
acabou-se o mundo.

Outros portos

(para Caetano e Mautner)


Atrás daquela onda,
tem mais outra,
e outra onda...

Além desses ares,
outros mares,
se procurares...

É mister resistir ao
irresistível,
irrefreável...

Faz só 15 minutos
que partimos do último cais;

Depois daquela linha, quantos portos
não haverá por detrás?

mito de sísifo II

a angústia -
é como um braço:
às vezes, na hora de dormir
incomoda, esse não saber
o que fazer com ela...

mas é respirar
profundamente,
e saber que ela é só
e também você

SPC

(serviço de proteção ao crédito)



- não é que eles não sejam confiáveis,
é que você é mais que todos.

Nada tem a ver com ela

Nada nada tem o que se pareça
nada, nada tem a ver comigo
nada, nada para fora de mim
nada para dentro.

Nada que quer sair sai nadando
                   a não ser que se cuspa na água. 

Nada, na verdade se expele.
A vontade maior de dizer algo nada
                    em ciclos. nada que dá voltas.

Nada que engana dura pouco.
Como nada que se acende se apaga
                    a não ser que se jogue tempo
                    a não ser que se jogue água

nada faz nada            Nanda nunca fez nada
nada fer nada
nada fernanda
                         nada, Fernanda
                                  nada para longe.

6o sentido

Eu vejo poemas mortos.
não sei bem se mortos, diria
que alguns ainda nem nasceram.

Eles me olham, me fintam
analisam meu caminhar (torto e desajeitado)
alguns vão comigo pra todo lado, outros, aparecem-me
e tiram a roupa e se exibem inteiras num breve instante...

Por isso não leio, não escrevo
estão cá comigo os poemas, (um me observa
por sobre o ombro, enquanto derramo essas linhas natimortas).

E às vezes eu falo por eles...

Sanduíches de Miga

. Intriga
. Instiga
. Amiga
. Antiga
.
.
.
tá faltando alguma coisa?

Minha sombra

Sombra (de vela)
não me preocupo mais
(com ela)

porta-retrato

meu vô era ilustrador.
já bem velhinho, me dizia
"a vida é a única folha em
branco de que dispomos..."
hoje longe, muitas léguas
nos separam no tempo,
mesmo assim respondo:
"não gostou, vô? usa o verso"

aqui agora é absoluto.
por isso se chame, talvez, de
presente

de resto, é como a música
varia conforme a sua
marcação.

Logo mais no jornal da noite

Prometeu foi levado
algemado para delegacia
quem prendeu foi o delegado,
que encontrou no bolso do criminoso
um isqueiro, que havia roubado, ali do lado
na padaria...

- Por isso, Prometeu, por um isqueiro, foste acorrentado?

(Poema em 7 pavimentos)

A letra maiúscula
se ergue aos céus
parabólica, tão
mundana. O pon-
to final, se não
me engano, é
umapedranotérreo .

Brabuletas no meu jardim

(tudo é pouco)


Querer é pouco, tem que fazer.
Fazer é pouco, tem que lutar.
Lutar é pouco, tem que ganhar.
Ganhar é pouco, tem que adorar.
Adorar é pouco, tem que largar...

Mas em não dando certo, não hesite em tentar de novo de novo de...

Eterno Retorno

Deus é poeta
Mas nem sempre foi
Primeiro, ele fez as formigas
Depois, as abelhas, que fizeram o mel
Feito poeta, ensinou a uns homens aí
Que descobriram o mel
E reinventaram a poesia
Deus foi poeta

Astrologia

(mentiras sinceras)


pés no chão e pé na terra
vai subindo pelas canelas
coxas partes umbigo, vai
subindo ombros pescoço rosto
e os braços continuam, dedos
podem apontar todas as estrelas
       assim diz o meu mapa astral:



                                                                        –>  você está aqui  <–

Epicureo

.
. procura-se a cura.
. para o tédio
. profundo.
. para esse mal-estar
. no mundo.
. bem estou.
. não é o fim.
. sim.
. me curo.
.

Avenida Atlântica

(para Carlos Drummond)


O tráfego, que em ondas vem
e carrega consigo uma névoa
escurecida, porém,
também faz um ruído
impossível de se abafar...

                                               foi por que mesmo, poeta, que nós trocamos de mar?

Meu amor,

(poética)


O segredo da poesia
                 é o poeta.
     Se você não ama
                  ou odeia
                 de paixão
                      aquele  poeta...




                              acho que ninhum poema é bom.

À céu aberto

Para as saúvas
o mundo é enorme
porém
a chuva é muito
              grande.

Eu desejo

Querido
(papai
noel,
milagre,
estrela cadente...)
eu desejo,
muito,
(não importa)
por favor e
obrigado
(nome)

Lugar Comum

(ou baixo gávea)




Lugar comum é a esquina da língua brasileira
tá vendo ali? O amante sempre manda por mensagem
já aquela, é uma rima em ‘ão’, tão decadente, pobrezinha
e a rima interna? passa sozinha e despercebiba,
- me empresta um cigarro – 
- é me dá que se diz... – 
o do chinelo fudido, não presta 
passa vícios de linguagem todo dia
o dia todo...
 fazer o quê, os estrangeirismos gostam...
perdoa não a sintaxe
já se vai paragoge
disse que volta
não credito
(fazer um’ apócope
apost(r)o(fe)

Você é o que você fala

(para Heráclito)



Eu, por exemplo
sempre que posso
introduzo uma merda
no diálogo

(a cada frase,
entre dois pontos...)

E pensando bem
mesmo se você não
falasse, ainda assim seria
mudo

(tá foda, esse lance de ser
humano...)

Pronto falei

"Dentro é tudo mudez" Olavo Bilac

Dentro é tudo mudez.
Dentro é mudez tudo.
Dentro tudo é mudez.
Dentro mudez é tudo.
Dentro mudez tudo é.

Mudez é tudo dentro.
Mudez dentro é tudo.
Mudez tudo é dentro.
Mudez dentro tudo é.

Tudo dentro é mudez.
Tudo mudez é dentro.
Tudo dentro mudez é.

É tudo mudez dentro.
É tudo dentro, mudez...

- Mudez que grita!

Verbalize

este processo
mero reflexo
inverso do avesso
avesso do
sem verbo
porém
unívoco:
verso

Força e Luz

como esses bueiros
feito mil bocas
segredos a
revelar
vivo

(e que ora explodem):

nunca

não deixe
nenhum
desatino
levar sua condição
de bom

menino

Temos todos o Brasil nas costas
no interior e no profundo,

temos todos o Brasil no rosto
tanto que nem vemos:

Agora pegue o Brasil
e imagine o oposto.

Praça Cazuza

Uma idéia bem-pensada
pode ser pior
que mil livros...

Quem nasceu pra ser
depósito
que seja
(sem hipocrisias ou falso-moralismo)

Insalubre não é
constatar
que a seta que miramos pra um lado
vai parar no de lá.

Nada me enjoa mais
que ouvir esta frase:
o que você faz?

Ora pois! se não perco meu tempo
conversando com quem pergunta
"o que você faz";

sabedoria e conhecimento,
separa-os uma linha tênue;
este, se vê acrescido
do "ou não".
diz-me de que te serves
e verás se de fato conheces.

Já sabedoria, mais sábio seria calar...

Do minuto em que você acorda
ao instante em que você dorme
(inclusive durante o sono):

em todos
você sonha.

um poema numa página em branco:

poema é o que toda propaganda da Coca queria ser
um cartaz de si mesmo
trailer sem filme
bíblia sarcástica
talharim sem fim
nem começo...

uma formiga andando na tela do computador, é o poema
(ou na folha em branco)

- cá entre nós, vocês acham que ela sobreviveu?
- cá entre nós, vocês acham que ela sobreviveu?

M'deMoisElle

(6+7/7+6)


Esses últimos dias
foram como vinte anos.

Quanto tempo mais preciso
pra falar em saudades?

Prece

Meu carnaval começa na quarta-
feira de cinzas, não levo pra
casa ressaca, e só me entendo
com cachaça barata...

Essa melancolia, que me é tão
cara, ela é minha casa, ela é
a minha cara, eu tenho dó e me
dói o peito pensar...

Um ano inteiro a procura pra
chegar fevereiro e ir por á-
gua a baixo, tudo é samba e
ninguém é mais nada...

Areia colorida

de cada dia fica
-sedimento, substrato
cada dia um grão
-plasma instantes no ato
grão de areia colorida
(no Nordeste, artesãos
em pequenas garrafinhas
rejuntam de grão em grão)
o que fica de cada dia, cada dia

fica um grão.

feitiço do tempo

"mudanças são encontros de mundos possíveis"



Acordei e a( )manhã não veio
o mesmo hoje de ontem adentrou-me os pulmões
levantei.

Quem falou que o tempo passa
nada!
Se adensa, eterna promessa
de uma qualquer mudança
ficou pra hoje...


mas a manhã não veio.

Leblon: passeio

como olhar daquelas senhoras
que já foram lindas, e o céu a-
laranjesse ao entardecer,
enterneço


pra  não ter de assumir: belo
é quem beleza, qual estrela
anos-luz ilumina à distância 
a vida aqui.

Todo errado

Viver é o único crime imperdoável.
Não hesite em pedir desculpas
Você nunca será perdoado.

zum zum zum

o poema como um estranhamento
um destacar do comum e jogar sobre um branco metafísico
escolhido a dedo numa escala de trezentos e dezoito tipos
(a escala dos esquimós)

Haja coração

mentira

verdade

afeto

acesso

medo
desterro

tormentas

pretérito

perfeito

creio

ação

medo

sujeito

chão

canção

desculpas

palavras

o vento

leva.

Bunda

mamilo:

fazê-lo

sentir-se

o mais importante

de todas as partes

(como o som

da palavra

bunda)

volta
ver
volver

voltarevolta
vervolver
vólverevólver

Ilha de Creta

Labirintos sem minotauro

não valem a pena ser percorridos

ou,

Minotauros sem labirinto

não valem a pena ser combatidos?

limitações práticas

existem graus de impossibilidade:
há quem prefira escrever à de-
corar a gramática.
os limites do prático são os mes-
mos que o do batman, o herói
sem super po-
deres. Já o Superman, que lhe
importa o tamanho ou o horror
da criatura
fantástica... toda força é pro-
blemática, correndo sem ru-
mo, carregando
pedras enormes por onde pas-
sa; por isso os labirintos, da i-
lha de creta.
uma forma assaz sintomática
de dizer que os muros da pri-
são, são os
únicos que se pode pixar sem

preocupação.

.

soubessem o que sofri

desaprendida a língua

dos homens, feito coisa

entre coisas, um objeto

falante...

e ninguém mais quereria ser poeta

Fórmula #1

É preciso respeitar o corpo

do poema, o sintagma, o

morfema, pra que o piloto

não acabe morto, esporte

perigoso, dá até pena da

mãe desses coitados, vida

que brilha, mas tão pequena

não viu?

passou...

Mais uma loja?

É disso, então, que precisamos, mais uma loja? Talvez nas suas vitrines e prateleiras aí eu me identifique... Desconfio que não. Me pergunto quem vende essas respostas prontas para os problemas da vida de hoje? E mais: quem verdadeiramente as compra? Para debaixo de que tapete varremos essas perguntas que os olhos já estão cansados de ignorar? É para lá que devemos mirar. Desconfio, ainda mais profundamente, que as ditas respostas não estejam à venda. Que tenhamos de inventá-las, assumindo o risco e o mérito inerente à toda empreitada. Quem tem medo do novo?, quem tem a perder? E, antes de tudo, quem, na solidão de sua individualidade, há de solucionar o que se nos apresenta a todos enquanto coletividade?

Repare:

Que se tornou a rua, a praça, espaço público por princípio, senão um vazio que conecta duas propriedades? Todas as questões se tornaram, então, particulares?

Ao que interessa:

Há um prédio que, sendo um enorme monumento ao mal-gosto, localizado à Praça Cazuza (esquina entre duas das mais valorizadas vias da cidade) encontra-se fechado há meses. O espaço antes abrigou uma franquia da rede Mc'Donald's e posteriormente um comitê de campanha do candidato José Serra (daí ter sido apelidado de Mc'Serra) e, desde as últimas eleições, está às moscas. Proponho aos meus concidadãos que pleiteemos junto às autoridades encarregadas a criação de um Centro Cultural, um espaço dedicado ao debate e ao livre-pensar, à troca e às experimentações, tanto artísticas quanto vivenciais.

Até porque, as atribuições de qualquer governo que se preze não se restringem a retirar das calçadas as mesas dos bares, ou multar veículos estacionados em local irregular; mas também proporcionar e incentivar o diálogo entre as pessoas que vivem ou transitam pelo seu território. Digo que não precisamos de mais uma loja, nem de outro escritório (sem negar-lhes a devida importância). Mas urge que criemos, antes de mais nada, um espaço onde o futuro possa ser construído por todos e para todos.

Aos que comprarem esta idéia, peço que ajudem a divulgá-la. Aos que creem ser este um esforço vão, respondo preferir não conseguir a sequer tentar.

Agradecido,

Santiago Lampreia Buarque Perlingeiro.

Ventisílva

Ventilador é uma coisa engraçada:

faz circular o que ninguém vê

mas sente.

Manda embora o calor e refresca a gente...

se ventila ou no exaustor, são dois caminhos

diferentes (ou é o mesmo, muda o sentido?)

Já o ar-refrigerado, não fede nem cheira,

fica lá, todo parado, e às vezes até esquece

que está ligado (vulgo termostato)...

Ventilador é coisa devera engraçada

faz circular mas não deixa esquecer

o que ninguém vê

mas sente.

Perde, ganha

Assistir morrer a um velhinho,

é coisa boa.

pelo menos isto ainda está no lugar:

a vida.

(se entristeço, lembro

que cada um velhinho

já foi criança um dia)

Ver chorar um menino,

desanda tudo...

e pensar quantos deles

ficaram pelo caminho

(aí, as lágrimas correm, e tenho vontade

de rir e chorar com eles);

acho que nunca superei a juventude.

Sintaxe

Sinta-se à vontade

para ligar os pontos

como bem entender.

Este co' este outro

quem sabe mais

quem sabe mais um pouco...

Chegue mais perto e

perigas ver: sinta-

se a própria vontade

de ler, de entender.

Sintaxe, paragoge

figuras de linguagem

nunca nada quiseram

dizer. Dizem o que

você bem for capaz

de depreender.

mar azul

(Ferreira Gullar)

mar azul
mar azul marco azul
mar azul marco azul barco azul
mar azul marco azul barco azul arco azul
mar azul marco azul barco azul arco azul ar azul

Verde

como tratar as cores

usando só tinta e pena?

***

verde verde verde

queria tanto rever-te

nas páginas do meu poema...

***

folha grama dóllars

tudo isso me consola

mas de verde, verde mesmo

só a fama...

***

contigo deitar-me

filigranas de amor na flora

mosquito inseto folha, bicho

tudo mais se evapora...

***

não sei por que

não posso não devo

senão aqui aludi-lo, verde...

***

sigo, pois, verde sendo

fiel e sempre sereno

no cumprimento da onda.

***

(onda: mar azul)

Galileu Galilei

O

feito um sol, meu amor:

agora, que me importa

saber quem gira em

torno de quem.

importante é que dói

só de olhar.

Nas profundezas do raso

Ali sim.

ali dá pé

boto fé, você

tome cuidado pra não

se afogar nessa tempestade

que anuncias, apesar me pareça

não haver muito mais que quatro dedos dágua

Oração a Minos

(Poética)

Guardar o touro.

é preciso guardar o homemtouro

pra que ninguém encontre

a fera

a fera

pra que ninguém desmonte

o labirinto

a fera

guarda

ou é guardada?

(//)

largar o ouro.

é preciso largar todo o ouro

pra que alguém encontre

e eternize

eternize

o seu maior tesouro

diz o instinto

é eterno

e ainda

vindouro

(///)

largar o osso.

preciso é largar sempre o outro

se você o ama

mesmo

mesmo

pra que alguém a encontre

por aí

a esmo

e confirme:

deste mole

mesmo

Árcade

Deixar o amor vestir o corpo

e ele expande os limites de há

cinco minutos

Você se sente mais grande

respira fundo, e, de repente:

cai como luva

no amor, o teu corpo

agora

só falta o dela

Semântica cambiante

Pedro é um leão.

Pedro é o leão.

Pedro é leão.

Pedro leão.

Quem é Pedro?

"Assim como um regato corre sem ímpetos, enquanto não encontra obstáculos, do mesmo modo na natureza humana, como na natureza animal, a vida corre incosciente e descuidosa, quando coisa alguma se lhe opõe à vontade. Se a atenção desperta, é porque a vontade não era livre e se produziu algum choque. Tudo o que se ergue em frente da nossa vontade, tudo o que a contraria ou lhe resiste, isto é, tudo que há de desagradável e de doloroso, sentimo-lo ato contínuo e muito nitidamente. Não atentamos na saúde geral do nosso corpo, mas notamos o ponto ligeiro onde o sapato nos molesta; não apreciamos o conjunto próspero dos nossos negócios, e só pensamos numa ninharia insignificante que nos desgosta. — O bem-estar e a felicidade são portanto negativos, só a dor é positiva."

Schopenhauer - As Dores do Mundo

Como a morte se infiltra

(João Cabral de Melo Neto)

Certo dia, não se levanta,

porque quer demorar na cama.

No outro dia ele diz por que:

é porque lhe dói algum pé.

No outro dia o que dói é a perna,

e nem pode apoiar-se nela.

Dia a dia lhe cresce um não,

um enrodilhar-se de cão.

Dia a dia ele aprende o jeito

em que menos lhe pesa o leito.

Um dia faz fechar as janelas:

dói-lhe o dia fora delas.

Há um dia em que não se levanta:

deixa-o para a outra semana,

outra semana sempre adiada,

que ele não vê por que apressá-la.

Um dia passou vinte e quatro horas

incurioso do que é de fora.

Outro dia já não distinguiu

noite e dia, tudo é vazio.

Um dia, pensou: respirar,

eis um esforço que se evitar.

Quem deixou-o, foi a respiração?

Muda de cama. Eis seu caixão.

No Afeganistão

enquanto as bombas caem

neguinho se ama em Cabul

quando os tanques entram

quando os pássaros voam

neguinho se ama em Cabul

e se o caminhão não veio

neguinho se ama

recolher os corpos...

muitas coisas vem e vão depressa demais em Cabul;

tantas outras

não.

(Versão sem cortes)

enquanto as bombas caem

neguinho se ama em Cabul

quando os tanques entram

neguinho se ama, em Cabul

quando os pássaros voam

neguinho se ama, em Cabul

e se o caminhão não veio

neguinho se ama em Cabul

recolher os corpos...

muitas coisas vem e vão depressa demais em Cabul;

tantas outras

não.

Pode ser?

(ou passatempo na mesa do bar)

Bebe-se Coca

ou Pepsi bebe;

se não tem Pepsi

a Coca cola

e se não cola,

bebe-se Pepsi.

Bebe-se Coca

ou Pepsi bebe;

se não tem Coca,

Pepsi cola, mas

não tendo cola

Coca se bebe.

Bebe-se Coca

Cola ou Pepsi;

se não tem cola,

Coca ou Pepsi

,

água se bebe.

Bebe-se Coca

ou Pepsi bebe;

se não tem Pepsi

a Coca cola

e se não cola

bebe-se Pepsi...

Bebe-se Coca

ou bebe-se Pepsi;

se não tem Coca,

Pepsi cola, mas

e se não cola?

Coca se bebe...

Bebe-se Coca

Cola ou Pepsi.

Se não tem cola,

Pepsi ou Coca,

(escolhe-se outra):

Guaraná bebe-se.

Goya

(ou a arte de abrir janelas)

As figuras, a linguagem

são como musas do artesão,

janelas.

Abri-las se pode para

a realidade, os homens pobres

a corte, os nobres...

Pode-se abri-las para uma

miragem, cena montada

cenografada, pura imagem...

Quem sabe até, poder-se-ia

abrir janelas para o infinito

e idéia teríamos sobre o que é relativo.

Nós

Nossa Senhora

Desatadora dos nós

faz favor, comigo não

que eu não quero

ver você só

linha.

(4

4+3

3+4

3

4

1)

(1+3

1+3+3

3+2+2

3

1+1+1+1

1)

Quando eu nasci

mãe e pai me dão presente

que saudade fiz passado

e na perspectiva de

felicidade futura

farei família

à altura

(assim espero)

Pindjoma

(como foi encontrado)

versao final

http://indopraplutao.blogspot.com/2012/03/pindjoma_08.html

Terra

a gente vem de longe

de algum lugar do espaço

e você mesmo sendo redonda

me parece um ótimo chão, eu acho

pra levantar barreiras e depois

cobrir com folhas de

bananeira,

o que chamam lar, e fazer

um som agradável, ou

quem sabe um quadro,

mas só não te falo

que meu melhor poema

não fui eu que fiz,

foi você, e desconfio

(veio do espaço)

MST

(ou reforma agrária em 3 vozes)

o coração é um latifúndio improdutivo

e casinhas com quintal para os amigos

e um casarão colonial para os amores.

só não há flores,

nem reza, nem vela

nem crack nem coca que cole

os cacos, não há que rejunte, quando se quebra...

- e viva a reforma agrária!

Ad eternum

O que ela mais quer, é

saber o que ela mais quer, é

saber onde é que vai dar, esse

querer saber onde é que vai dar...

mas essa rua é sem saída,

e as ruas sem saída

são assim mesmo.

e no fundo,

toda rua é

(sem saída,

mesmo)

Maria de Araujo Lima

Pindjoma

se você soubesse

se você falasse pra alguém

as coisas qu'eu te digo

...

mas ainda bem

que você não existe

Dig it

a verdade é um bichinho

que habita o peito

do sujeito profundo

(qual topeira ou formiga)

e apesar que comova

só nos cabe imaginar, se

não há que o remova

sem danificar...

a verdade é um bichinho

que pulsa e no silêncio,

dizem podê-lo escutar.

na verdade o bichinho

é quase um segredo,

que se leva pra cova

(ou seria pro altar?)

todo pássaro que não se cansa,

se não o alcança antes a morte,

acaba, por mal ou por bem,

atingindo o norte.

Por quê mudar o mundo?

Porque você vê algo que ninguém mais sabe?...

ou seu sonho,

um platô nas nuvens da realidade utópica?

uma revolta, uma ira, fuga sem volta...?

Então olhe em volta!,

vê algo ou alguém fazendo alguma coisa?

Fica na tua,...

se eles quisessem mudar

realmente algo

já teriam feito por conta própria.

Mindingo

meu poema indigesto e

indigente

vive sempre no limite

da sobrevivência.

o que não usa mata, e

gasta

o que se utiliza, até o limite

da paciência.

não tem mistério;

meu poema é sincero

e displicente.

não tem ciência,

meu poema

é dejeto.

Preço: #1

o poema vale

quanto pesa o poema

vale quanto pode

ser usado como ofensa

ou consolo, vale

seu valor de uso e troca

a forma, não vale

quanto pode ser usado para

conquista

da namorada, e também

servir de piteira,

combustível

de fogueira...

me andam tão caros os poemas.

Domingo

quando canto sou cantor

quando escrevo, escritor

se rio, gosto, e se gosto

rio

se toco sou músico

fumo e viro místico;

se falo, não calo e

se calo...

se é sábado, saio

domingo não caio,

segunda, só amanhã...

se minto, porém

só não sei

o que sinto.

um pouco de argila

e o corpo dela estará

pronto.

um pouco semente

de leve sisuda,

mas muito resistente,

enfrenta o vento

enfrenta a chuva

como quem nem intimidasse

a proximidade da

tempestade. Só

não me pergunte

por ela:

- taí, na vida...

faz-se necessária

não a perspectiva

mas que a comprove

e quem a contradiga.

(o perspectivismo

só diz respeito

ao caráter de quem o pratica)

Tão Brasil

a esperança falida

entrou com recurso

no tribunal de acasos,

mas o juiz estava viajando...

outra letra de musica

te dei meu coração

com ternura e com carinho

e você fez virar chorinho

este samba que eu te fiz

eu sempre quis

serei feliz

ainda

um dia

desses...

da outra vez não

serei eu quem vai sair chorando

o orgulho que Deus me deu

e o meu carinho vão

sair cantando,

cantando

eu sempre quis

vou ser feliz

ainda

um dia desses...

Migração Alada

alguns pássaros nunca deixam o ninho.

o vôo é longo, em perspectiva

que é a vida,

mas

outros nunca páram, alguns pássaros

não se contentam

com céu,

o sol,

nem o norte geográfico lhes basta

Folclore

Patrimônio é tudo que sinto

matrimônio, tudo que minto.

No coração do Brasil

Amar é construir

um viaduto ligando duas tribos.

cansado de exílio

minha cidade é cheia de câmeras

que registram o sabiá

preto e branco, high definition,

já o canto, deixa pra lá...

Fênix

meu coração só não parou.

de resto, foi tudo

morri

As formigas

as formigas que os prédios vêem

quando olham pra baixo

somos nós.

também andamos em fila sem

nenhum aparente sentido

no ladrilho

e jamais olhamos pra cima;

da próxima vez que você pensar em

esmagar uma formiga

quem não cola

não sai da escola.

(dito popular)

/

a felicidade é positiva.

eu sei que ela sobe pelo pescoço

brinca na língua

e vai

saliva

é tipo uma dor só que não é.

a ser inscrito na faixada do hotel Sol Ipanema

Sol

Ipanema

Mar

Sul

Ipirangas

Mil

Cultura política X Política cultural

"não basta procurar respostas políticas para problemas culturais"

O Rio de Janeiro já contribuiu com grandíssimos nomes para a cultura brasileira. Cito Tom e Vinicius, muito por alto. Mas fez mais ainda ao acolher os artistas vindos das mais variadas partes do país, e alçando-os à glória nacional.

//

Já está mais que claro que a cultura carioca (enfatizo suas mais variadas expressões artísticas), esbanja criatividade mesmo sem incentivo algum; e ainda há quem chute o corpo agonizante...

//

Quem mais acredita que uma nova abordagem sobre a cultura, politizando-a (não partidarizando), seria uma proposta viável para o aparente impasse da indiferença política e da apatia cultural?

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a lei é o chiclete do marginal:

o troco em balas.

A Descoberta

A poesia está no osso!!

A poesia está no ofício!

não procure mais por ela

nos morros nos bares na favela

ninguém nenhum centavo

um beijo, talvez, molhado

um vômito no sapato

mas

tinta e papel contra a vida:

acabou

(são um outra vez)

acasalar: v.i. dar trela ao acaso.

Papo de mineiro

Rapaz, quando se esgota uma mina

não há 'pra baixo' que resolva:

o jeito é procurar outra.

583

Dizem que viver é como esperar no ponto

um ônibus que nunca passa...

você dorme, acorda, sai, volta pra casa

e ele ainda não passou...

Vai ver por isso a morte me parece um ônibus

que nunca pára, quando o sinal fecha

e faz lembrar a quem ficou...

a ilusão se desfaz:

seremos sempre fomos

passageiros

Em algum lugar da América

Como aquelas antigas linhas encravadas no chão de algum deserto

de uma perdida civilização,

que apenas os deuses do céu poderiam ver,

e seus criadores jamais chegaram...

assim te dedico, acaso, destino, como te chamares...,

minha vida, quando eu me for

um parâmetro só de saudade:

criar perspectivas inimagináveis

objeto X artifício

Pra quê fazer um verso? É pergunta que cabe? Não aqui. Mas tendo feito, que dele posso saber?

Se escrevo em versos, é porque suponho uma tal Poesia, com P maiúsculo? Os versos são neutros: desconfio muito... Mas qual seu peso, sua ideologia? Quem lê versos não lê poesia. Quem lê poemas... A poesia está no osso!, no ofício!, em toda parte, menos nos versos. Como a laranja não está na cor laranja; o poema é o protocolo do verso. 2ª via, autenticado e o escambal...

Que responder? Que é preciso explodir com tudo, rima métrica e o caraleo.?. Se já o fizeram tantos, tanto, antes de mim: e o que ficou? Uma promessa vaga e íntima de poesia: como se ela não atingisse as multidões...

pressão

pressão

pressão social

ninguém resiste à pressão social!

pressão

pressão

pressão social

ninguém resiste à pressão social!

pressão

pressão

pressão social

- ninguém resiste à pressão social!

(dito popular)

7 faces dela

não existem dois amores.

o artifício

é dionisismo barato

que apela para os buracos do corpo.

está mais para a bala

do traficante

que para

o papelote.

o mistério é o mal é o novo.

flor nascida

do ovo de Colombo

(ou seria Cabral?)

ilha magistral, terra de Vera Cruz:

quanto do teu segredo

inda não veio à luz...

Ah!

Ah se pelo menos o pensamento

não sangrasse!

Ah se pelo menos o coração

não tivesse memória!

Como seria menos linda

e mais suave minha história!

Cacaso

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As paredes da prisão

são as únicas que se pode

pixar sem preocupação...