choro, chorinho

para que tu rias um pouco
finjo de louco
para que me ames
faço que só
para que cantes
toco
e para que te reconfortes
sou forte...

agora
que fazer
indo embora você ?

coisas que explodem no microondas

http://coisasquexplodem.blogspot.com.br/

tomate
ovos
(cozidos
ou não
de codorna
de galinha todos)
uva (sério)
farofa
que mais (?)

Hoje é domingo

Hoje é domingo,
pede cachimbo...

cachimbo é de ouro
bate no touro

o touro é valente
bate na gente

a gente é fraco
cai no buraco

buraco é fundo
acabou-se o mundo.

Outros portos

(para Caetano e Mautner)


Atrás daquela onda,
tem mais outra,
e outra onda...

Além desses ares,
outros mares,
se procurares...

É mister resistir ao
irresistível,
irrefreável...

Faz só 15 minutos
que partimos do último cais;

Depois daquela linha, quantos portos
não haverá por detrás?

mito de sísifo II

a angústia -
é como um braço:
às vezes, na hora de dormir
incomoda, esse não saber
o que fazer com ela...

mas é respirar
profundamente,
e saber que ela é só
e também você

SPC

(serviço de proteção ao crédito)



- não é que eles não sejam confiáveis,
é que você é mais que todos.

Nada tem a ver com ela

Nada nada tem o que se pareça
nada, nada tem a ver comigo
nada, nada para fora de mim
nada para dentro.

Nada que quer sair sai nadando
                   a não ser que se cuspa na água. 

Nada, na verdade se expele.
A vontade maior de dizer algo nada
                    em ciclos. nada que dá voltas.

Nada que engana dura pouco.
Como nada que se acende se apaga
                    a não ser que se jogue tempo
                    a não ser que se jogue água

nada faz nada            Nanda nunca fez nada
nada fer nada
nada fernanda
                         nada, Fernanda
                                  nada para longe.

6o sentido

Eu vejo poemas mortos.
não sei bem se mortos, diria
que alguns ainda nem nasceram.

Eles me olham, me fintam
analisam meu caminhar (torto e desajeitado)
alguns vão comigo pra todo lado, outros, aparecem-me
e tiram a roupa e se exibem inteiras num breve instante...

Por isso não leio, não escrevo
estão cá comigo os poemas, (um me observa
por sobre o ombro, enquanto derramo essas linhas natimortas).

E às vezes eu falo por eles...

Sanduíches de Miga

. Intriga
. Instiga
. Amiga
. Antiga
.
.
.
tá faltando alguma coisa?

Minha sombra

Sombra (de vela)
não me preocupo mais
(com ela)

porta-retrato

meu vô era ilustrador.
já bem velhinho, me dizia
"a vida é a única folha em
branco de que dispomos..."
hoje longe, muitas léguas
nos separam no tempo,
mesmo assim respondo:
"não gostou, vô? usa o verso"

aqui agora é absoluto.
por isso se chame, talvez, de
presente

de resto, é como a música
varia conforme a sua
marcação.

Logo mais no jornal da noite

Prometeu foi levado
algemado para delegacia
quem prendeu foi o delegado,
que encontrou no bolso do criminoso
um isqueiro, que havia roubado, ali do lado
na padaria...

- Por isso, Prometeu, por um isqueiro, foste acorrentado?

(Poema em 7 pavimentos)

A letra maiúscula
se ergue aos céus
parabólica, tão
mundana. O pon-
to final, se não
me engano, é
umapedranotérreo .

Brabuletas no meu jardim

(tudo é pouco)


Querer é pouco, tem que fazer.
Fazer é pouco, tem que lutar.
Lutar é pouco, tem que ganhar.
Ganhar é pouco, tem que adorar.
Adorar é pouco, tem que largar...

Mas em não dando certo, não hesite em tentar de novo de novo de...

Eterno Retorno

Deus é poeta
Mas nem sempre foi
Primeiro, ele fez as formigas
Depois, as abelhas, que fizeram o mel
Feito poeta, ensinou a uns homens aí
Que descobriram o mel
E reinventaram a poesia
Deus foi poeta

Astrologia

(mentiras sinceras)


pés no chão e pé na terra
vai subindo pelas canelas
coxas partes umbigo, vai
subindo ombros pescoço rosto
e os braços continuam, dedos
podem apontar todas as estrelas
       assim diz o meu mapa astral:



                                                                        –>  você está aqui  <–

Epicureo

.
. procura-se a cura.
. para o tédio
. profundo.
. para esse mal-estar
. no mundo.
. bem estou.
. não é o fim.
. sim.
. me curo.
.

Avenida Atlântica

(para Carlos Drummond)


O tráfego, que em ondas vem
e carrega consigo uma névoa
escurecida, porém,
também faz um ruído
impossível de se abafar...

                                               foi por que mesmo, poeta, que nós trocamos de mar?

Meu amor,

(poética)


O segredo da poesia
                 é o poeta.
     Se você não ama
                  ou odeia
                 de paixão
                      aquele  poeta...




                              acho que ninhum poema é bom.